C’est l ‘amour.
C’est la vie.
C’est la peur.

(Mr Mots)

C’est l’envie de remplir chaque heure de ma vie, d’émotions pour grandir, percussions pour partir, (vibrations pour vibrer bien sûr) et ne jamais finir.
Mais le sage, averti par le retentissement du gong de l’avant-dernière heure, saisit sa plume, sort son beau papier, s’installe à son bureau et tamise la lumière. Il a tiré les rideaux et fermé l’officine. Au dehors la roue tourne et tournera sans lui. C’est l’heure.

C’est l’amour.
C’est la vie.
Et c’est la peur.

C’est la joie néanmoins d’en ressentir le souffle, même ralenti, si rond, si grand, si net, de la vie. Il écrira ceci, dans son ultime paragraphe, jugeant qu’il y a maille à terminer sur la joie. En donner, ou vouloir le faire, peut être maladroit, ou mal perçu, impudique, une joie immature, incomprise, survenue trop tôt, ce serait étouffer la joie dans les sanglots. Non, l’idéal serait, suggérée, de la maquiller. C’est l’amour.

La matière, le mot. Le pinceau, le stylo. Le miroir, le papier. Le parallèle est fait : écrire c’est maquiller.

C’est la peur.

Du fard par ici, et du gloss par là, la rime sublime d’un regard plein d’éclat. Alors que ma prose, porteuse du même sens, pourrait faire aussi bien, j’ai acquis, par prudence, la dextérité des gens biens. Je rime, je brille, je surcouche et je peins, les rimes de la vie vont si bien à mon teint et la ride est un vide que la rime « en-cîme ». C’est la vie.

C’est ainsi qu’alors tous les matins je m’applique à prouver aux miens que je les aime. Certains font des rimes, d’autres se maquillent. Mais tous, au fond d’eux, le font en porteur de joie. Ou d’émoi. Ou quelque chose de profond qui satisfait l’Homme, dans sa condition d’Être, sensible à cet art. Je porte un message que d’autres sauront lire, par cela simplement je sens que je respire.

C’est la vie.

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Quand l’heure sera venue…

En passant

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